Kirschen.
Kirschen sind was herrliches.
Das finde nicht nur ich.
Das findet auch die Kurze so.
Und wenn man Freitags Abends heim ins Burgenland kommt und einem dort sich biegende Kirschbäume erwarten, dann erwarten die sich auch, dass man sie besucht.
Auch wenn manche von ihnen nicht auf eigenem Grund stehen.
Da geziemt es sich, dem Wunsch der Kirschbäume zu entsprechen und sich noch vor den Abendessen ins Sonnenuntergangslicht hinaus zu spazieren und sich den Bauch voll zu schlagen.
Ohne Schuhe versteht sich.

Die Kurze war begeistert, genau die Bäume zu befladern, die schon der Papa vor 30 Jahren regelmäßig erleichtert hat. Und es hat genau so viel Spaß gemacht, wie damals.
Nur dass diesmal nicht der Dorfwirt mit der geschwungenen Sense daher gerannt kam, was einen beherzten Sprung von hoch oben im Baum nach unten notwendig machte und schöne, vertikale Schürfwunden verursachte.

Heute hat's mich wieder erwischt.
Ca. 1 Uhr in der Früh - ich war wieder komplett von der Rolle.
Diesmal nicht wieder die Zunge halb abgebissen.
Dafür ist die Lippe immer noch taub.
Und die Schulter war wieder ausgekegelt.
Fuck.
Wie ich es hasse.
Ok, mit Blaulicht ins AKH.
Während der Fahrt ist die Schulter eh schon halb wieder reingehüpft.
Der Röntgenassistent, der meinen Arm fürs Röntgenbild einrichtete,
hat dann den Rest erledigt.
Um 2 Uhr 44 war ich wieder vor der Tür.
Scheiß Epilepsie.

Um diese Zeit vor 11 Jahren war ich selig.
Auf meiner Brust schlief das schönste Menschenwesen der Welt.
Und wenn ich daran zurück denke,
dann bin ich genau so selig.

Da sitzt man da, frühstückt gemütlich dahin, die Kurze ist schon auf dem Weg in die Schule, die Allerbeste macht sich für die Arbeit frisch und ich schlabbere eben noch die Reste der Damen auf, blicke dabei zur Terrassentür, zischt da nicht ein kleines braungraues Knäuel draußen vorbei. Kugelrund, wuselig und flink, mit weißen Socken und Handschuhen dran, elegant und geschmeidig.
Aha!
Vorsichtig pirsch ich mich an die Terrassentür ran, ist ja gekippt, also hausschuhlos im Indianersilentmode - die Wischtelefonkamera im Anschlag. Aber der Kerl - oder die Kerline - lässt sich kaum beeindrucken und zischt gekonnt den Trog mit dem Schnittlauch und anderem Kräutern hoch, klettert unter dem Uhudlerkranz durch und ist schon auf der Erde. So wie ich blind durchs Wohnzimmer tapsen könnte, fusselt Boris durch seine Speisekammer, nagt mal da, mal da und fühlt sich wohl, putzt sich die Pfoten vorn und hinten.
Aha!
Ich hab derweil die Terrassentür geöffnet, nicht ganz so leise, aber dem Pelzgetier ist das sowas von Wurscht. "Gut", denk ich, "du wolltest es so!" Ich nähere mich dem Freund, knipse fröhlich vor mich hin und muss quasi aufpassen, dass ich Boris' Barthärchen nicht krümme, so nah bin ich. Aber ihm stört das nicht. Ich glaub sogar, dass sich der Flauschvierbeiner in der Linse kurz mal in den Spiegel geschaut hat, um zu kontrollieren, ob er eh keinen Schnittlauch zwischen den Mäusezähnen hat. Hatte er nicht, kurzer Smile, ein Zwinkerer mit den schwarzen Stecknadelkopfaugen und schon ist er wieder - schwuppdiwupp - den Trog runter gezischt und darunter verschwunden.
So.
Wird haben jetzt also ein Haustier. Also... Gartentier. Ich war so unvorsichtig, ihm einen Namen zu geben. Und wenn die Kurze die Bilder sieht, dann kommt sie gar nicht aus dem Hachen raus. Der Dame des Hauses, also der Wohnung, hab ich die Bilder auch gezeigt. Unvermittelt. Und es schallte mir ein "Ist diiiie süüüüüß!" entgegen. Gefolgt von einem "Das ist ja... ist das bei uns!??!"
Jetzt haben wir den Salat. Also noch. Und eine Maus. Mit einem Namen.

Genau so einer bin ich.



Wenn ich wochenends aus Wien nach Hause komme, dann muss ich in den Garten zurück. Und ich sammle mir einen Bund Sauerampfer zusammen. Keine zu großen Blätter, auch nicht die kleinen. Und viele. Viele davon. Dann roll ich die zusammen und schon wird abgebissen.
Der saure Biss ins Gras quasi.
Aber ein wunderbar feiner.
Kaum ist der erste Bund im Schlund, folgt der nächste und noch einer. Bis das Schluckauf einsetzt. Dann bin ich happy. Drauf kommt dann ein ordentlicher Schluck Sauerwasser (so nannte man früher das Mineralwasser mit Kohlensäure). Ein zünftiger Rülpser rundet das Erlebnis ab, das mir schon seit ich denken kann die größte Freude bereitet.

Klackertiklack rollrollroll.
So oder so ähnlich beginnen die besten Geschichten. Das alte "Es war einmal" hat ausgedient. Heute werden Geschichten einfach so aus dem Handgelenk geschüttelt.
Und zwar mit Storycubes.
Diese wunderbaren Gschichtldrucker machen aus dem verregneten Nachmittag oder eine kurze U-Bahnfahrt zur Phantasy-Reise ins Irgendwo.
Ich mag die Dinger & die Kurze und die Liebste auch.
Ein Set hat 9 Würfeln, es gibt mehrere Sets, aber mit dem Standard-Set kommt man schon gut zurecht. Sie alleine ermöglichen schon 9*Daumen*Pi*irgendwas Möglichkeiten an Symbolen, die, mit der eigenen Phantasie befruchtet, in die Abstrusesten Instant-Abenteuer abdriften können.

Wien.
Sonntag Nachmittag.
Du schlenderst nach dem Runningshushischlabbern mit Family und Nachbarstochter, die sonst eh nie raus kommt, durch die Stadt. Grob ein Ziel im Kopf und immer in die Gasse einbiegen, in der man noch nie war. Auf der Sonnenseite der Gasse oder Straße natürlich. Die Kids plaudern sich eines runter. Ich hab die Liebste am Arm, die Geburtstag hat und ihre blauen Augen in der Sonne strahlen lässt - Himmelherrgott, sind die Augen blau. Wau.
Die Sonne wärmt, der Wind kühlt, die Kids wollen Eis und schnabulieren strickhaubenbehaubt im Wind das Eis. Mango da, Zitrone dort.
Und dann züngelt süßlich und frisch sprudelnd wie eine Quelle irisher Folk daher. Wir kommen näher und entern eine Traube an Menschen rund um eine Combo, die mir Lust drauf macht, endlich wieder mal "Lang lebe Ned Devine" anzusehen.
Die fünf Typen schrummen, trommeln, fiedeln und dudelsacken, dass es eine Freude ist. Sie locken der Sonne die schönsten Strahlen raus und lassen die Augen meiner Liebesten wieder so blau leuchten, dass der Himmel grau wirkt.
Wolkenlos blaue Augen.
Die Sonne.
Die irischen Weisen.
Herrlicher Tag.
Frühling, schön, dass du da bist.

Im Bild die "Breaking Strings" aus Regensburg.

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Letzten Freitag war Holocaust-Gedenktag - in Erinnerung an den 27. Jänner 1945, an dem das Konzentrationslager Auschwitz befreit wurde. Für mehr als 500.000 Roma und Sinti kam diese Befreiung zu spät. Unter Ihnen auch mindestens 8 Roma aus meinem Heimatort. Ihnen ist am Friedhof Kleinpetersdorf eine Gedenktafel gewidmet.



Als ich jedoch am Samstag, einen Tag nach dem Gedenktag, am Kriegerdenkmal des Ortes vorbei ging, hat ich mich dann doch ein wenig gewundert. Denn hier wird zwar der getöteten Roma aus dem Dorf gedacht, aber mit einer doch etwas eigenwilligen Formulierung: „Durch Kriegseinwirkung Gestorbene“
Finde nur ich diese Formulierung auf dem Kriegerdenkmal in Kleinpetersdorf ein wenig gar verharmlosend?

Kriegseinwirkung? Nein! Es waren Verbrechen. Schwerste Verbrechen. Und es sollte auch so bezeichnet werden.

Mit einem Epi am 8. Jänner. Und weil ich mir heuer nicht wieder ein halbes Jahr Zeit lassen wollte, hab ich 8 Tage danach gleich Nummer 2 drauf gelegt. Und mir gleich mal wieder die Zunge halb abgebissen. Die Schulter dürfte ich mir auch wieder ausgehängt haben, zumindest fühlt es sich so an. Dann war da noch der Geburtstag von einem guten Freund von mir, der meinem Knie, ob meiner Tanzkünste, auch ein bissl was zum Nachdenken gegeben hat. So - und jetzt liebes 2017 - gib dir ein bisschen Mühe.

Überwachen.
Alle überwachen.
Auch die Überwacher.
Auch die Überwacher überwachen.
Die Überwachen überwachen dann die Überwacher.
Aufwachen bitte.

New Yeah!

Es ist ja so. Man tut und tut. Und tut was auf die ToDo-Liste. Und dann kommt - tuttut - wieder was rein. Das tut man dann und schon brüll es einem von hinten "TUTTUT" ins Ohr. Das tut dann weh und mir
dann leid. Aber das tut nix zur Sache: Ich hab's verbockt und einen Tag zu spät schreite ich jetzt zur Tut äh Tat und habe die Ehre, den begehrte Pokal weiter reichen zu dürfen. Dass es kein leichtes war, aus den hochkarätigen Einreichungen den funkelndsten raus zu suchen, offenbart sich bei der Lektüre selbiger, die mir acht verschiedene Lacher aus dem Zwerchfell schüttelten. Aber das eine Eitzerl mehr zum Lachen brachte mich die gute Bee.
Ihr "Die Seniorenabteilung des TuS 1889 Bad Waldhausen bietet in der Sommersaison zusätzlich Krückenschwimmen an." ist würdig und recht, die Ehre der Weihnachtsfreitagstexteraustragung zu stemmen.
Vielen Dank allen, die mitgemacht haben, ich wünsche Euch und allen, die nicht mitgemacht haben ein frohes Weihnachtsfest, viele Kekse am Teller und alles, was Ihr euch wünscht.

So will es das Gesetz. Und jenes besagt, dass ich die unzweifelhafte Ehre habe, den vom ehrenhaften Wortmischer übernommenen Freitagstexterpokal erneut auszuspielen. Zu diesem Behufe will ich gleich mal ein Bild hier rein nageln, auf das Ihr Lieben eine wunderbar treffende Bildunterschrift zu verfassen eingeladen seid. Alle Buchstaben sind erlaubt - ich nehm' auch Sonderzeichen und Zahlen, Emojis allerdings nur, wenn es sein muss. Und wenn's sein muss, dann muss es halt sein. Wer den besten - und da bin ich bei der Auswahl aber ganz - objektiv gesagt - subjektiv - - Beitrag schrub, darf nächsten Freitag auf seinem Blog den nächsten Freitagstexter ausspielen. Einsendeschluss ist wie immer der Moment, wenn sich am nächsten Dienstag Stunden-, Minuten- und Sekundenzeiger zum zweiten Mal ganz oben auf ein Packl hauen.

Und jetzt wird gehaut. Ich das Bild hier rein und Ihr in die Tasten.