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Der beschissenere Montag.

Da war es also, das Loch im Gürtel, das plötzlich weg war. Also das Loch, das da hätte sein sollen, aber nicht da war. Hä?
Also es ist so. Die Kurze hat in der Schule von der Fastenzeit gehört. Und dass viele Menschen in der Zeit unter anderem auf etwas verzichten. Eine Freundin von ihr will auf Süßes verzichten. Das war ihr zu hart. Sie meinte von sich aus, sie will auf Fleisch verzichten. Gut. Um der Kurzen moralischen Beistand zu leisten, versprach ich ihr, es ihr gleich zu tun, damit es ihr leichter fiele. Ich, als einer, der im fasten so ungeübt ist, wie im jonglieren mit 9 laufenden Kettensägen und für das ganze Fastentralala bis dato nur ein müdes Lächeln über hatte, ich also, bin zum Kurzzeitvegetarier mutiert. Aus Solidarität. Allerdings, das Fastentralala war der Kurzen nach ein paar Tagen, angesichts eines Leberkäsesemmerls aber sowas von Wurscht, dass mir der Erfolg, 7 Tage ohne Fleisch überlebt zu haben, einfach nicht schmecken wollte. Ich hatte aber Hunger nach mehr. Anfangen. Zu Ende bringen. Einsam geht's jetzt voran. Ich hab' mittlerweile einem wunderbaren duftenden Sonntagsschweinsbraten widerstanden, ohne durchzudrehen, mehrere Tafeln Schokolade als Fleischersatz vertilgt und da sagt mir mein Gürtel heute morgen: "Hey, entweder ist mir ein Loch zugewachsen, oder du ziehst den Bauch ein."

Schön, dass du da bist.

Heute in der U-Bahnstation.
Vor dem Lift warten 10 Menschen.
Der Lift kommt.
9 steigen ein.
Für den im Rollstuhl ist leider kein Platz.

Kaum ist die lange Kurze von den Nachbarn bei uns,
weiß man, dass ihre Eltern Raucher sind.
Das Kind bekommt das nicht mit. Und ist trotzdem
mit einem Odeur von kaltem Rauch unterwegs.
Es ist unglaublich, wie rücksichtslos manche Eltern
den eigenen Kindern gegenüber sind.

Mit den passenden Filtern wird aus meinem Gesicht etwas,
das man sich auch ein Weilchen ansehen kann.

Mein Taschenmesser. Mein ständiger Begleiter. Mein Mitmirdurchdickunddünngeher.
Und das seit vielen, vielen Jahren.
Jahrzehnten.
Ja.
Mein Messer.
Es ist heut zum Partyschreck mutiert.
Ehe noch die "Party" losging, war sie schon wieder im Begriff, zu Ende zu sein.
Zack.
Ein schnödes, unspektakuläres, weiches Zack.
Und das war's.
Das soll's gewesen sein?

Ich hab die blaue Mauritius der Espresso-Milch gefunden!
Ob ich die mal in ein paar Jahren gewinnbringend versilbern kann?

Dudumm dudumm dudumm.

Manchmal ist einfach keine Zeit für nix.

Erst die Zeit.
Dann die Kurze.
Und dann beide Hand in Hand.
Unermüdlich versuchen sie sich gegenseitig zu überholen.
Jetzt ist sie schon 6 Jahre alt.
Die ersten Kindergartentage wähnt man noch zum Greifen nah. Doch die sind schon weit weg. Denn heut ist der letzte Kindergartentag von der kurzen.
Snief.
Und die Zeit läuft.
Die Kurze auch.
Und jetzt beide Hand in Hand.
Unermüdlich versuchen sie sich gegenseitig zu überholen.

Wenn einer 3 Stunden und 45 Minuten ein Konzert spielt, Nummern aus dem neuen Album gemischt mit alten Hadern und man dann immer noch mit den Krachern, die sich eben nicht ausgegangen sind einen dicken Sampler machen könnte, der weg ginge, wie die sprichwörtlichen warmen Semmeln, dann war "the Boss" in der Stadt. Und das war er. Bruce hat das Prateroval zum Kochen gebracht, der zweiweise Regen war das Salz in der Suppe, die gestern jedem mehr als nur geschmeckt hat. Und ja, Nachschlag gab's bis zum Umfallen. Auch das tat der gute Mann, der das Duracel-Häschen zur lahmen Ente degradiert. Woher der fast 63-jährige die Energie nimmt, ich weiß es nicht. Aber was ich weiß: Wenn der Boss wieder in der Stadt ist, Bruce, dann bin ich wieder dabei.

Wer sich crocs kauft, bekommt einen kleinen Kursus über die
Gefahren des Rolltreppenfahrens gratis mit dazu.
Nur stellt sich mir aber die Frage: Sind crocs-Träger wirklich
so miserable Rolltreppenfahrer?